Legendas: Luís Filipe Bernardes
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O homem que surge da obscuridade deste túnel se chama Jean-Jacques.
Ele tem sorte, não é supersticioso.
Passa por baixo de escadas, abre guarda-chuvas dentro de casa após uma tempestade
e deixar um gato preto atravessar seu caminho sem pensar duas vezes.
Isso é bom, porque nesse primeiro sábado de outubro
Jean-Jacques não está indo a um lugar qualquer.
Ele se dirige ao nº 15 bis da Impasse Bertholon, no nono arrondissement de Paris.
Assim, por um acaso misterioso, se é que exista acaso, para lá chegar,
quer seja pela Gare St-Lazare, Ópera, Gare du Nord ou mesmo pelo Pigalle,
Jean-Jacques deverá atravessar um verdadeiro inferno.
Terá que passar primeiro pela Rue La Bruyère,
o grande autor francês morto de apoplexia após sofrimento atroz,
só, pobre e abandonado.
Em seguida terá que pegar a Rue Lamartine, outro grande autor francês
morto de apoplexia com sofrimentos atrozes, só, pobre e abandonado.
Jean-Jacques dobrará então na Rue Hippolyte Lebas, o arquiteto da prisão de la Petite Roquette,
onde se encerravam os condenados a morte antes de sua execução.
Subirá então pela Rue des Martyrs, que por sorte dá na Rue Saint Georges,
o grande mártir, que foi escaldado, pelado como um tomate,
antes de ser esquartejado, amarrado a uma roda e em seguida decapitado.
Na verdade, enfim chegando à Rue Bertholon, o físico pouco conhecido,
uma vez que morreu numa explosão causada por uma das suas primeiras experiências,
Jean-Jacques quiçá pudesse ter visto nesse percurso macabro um mau presságio,
e ver-se tentado a dar meia volta.
Teria feito mal, pois não teria tido oportunidade de descobrir esta rua escondida,
onde, dissimulada pelas plantas bem cuidadas dos coproprietários,
se encontrava essa famosa porta do 15 bis.
Não teria subido os cinco andares íngremes,
não teria enxugado os sapatos no tapete felpudo trazido da Turquia,
e teria sido privado da noite agradável que estava por se desenrolar exatamente...
aqui.
Enfim, se alguém abrir a porta.
Sim?
Oi. 42,90 euros, por favor. Como?
Duas Reginas e uma Calzone.
14,50 euros a Regina? Cobriu de trufas?
Não, presunto e champignons. E isso custa 14,50 euros?
Tem noção de que isso equivale a 95 francos?
Ehh... Está pensando o quê?
Acha que minhas paredes são de ouro?
Sei lá...
Num país com 3 ou 4 milhões de desempregados,
pedir 250 francos por três pizzas miseráveis é indecente, é revoltante!
O que foi? Sabe quanto cobraram pela Regina?
Você encomendou pizzas? Não, por quê?
Por que abriu então? Manda ele embora.
Não são vocês?
Se tocam eu abro. Desculpe se sou civilizado.
Bem, procurei por tudo, especialmente no seu escritório.
Gente louca...
O 15 é o do lado. Aqui é p 15 bis. Tchau.
Elisabeth Garaud-Larchet é professora de francês no colégio Paul Valéry em Vincennes.
Tesoureira do clube de teatro, responsável pelos espetáculos de fim de ano,
também é membro ativo da FSU, cujo lema é: laicismo, justiça e solidariedade,
Ele deixa Paris em 1645... Thomas, quer um texto de Molière?
Assoberbada na sua luta contra o fracasso escolar, Elizabeth nunca encontra tempo para mudar de casaco.
Nem na segunda, nem na terça, nem mesmo na quarta-feira.
E na sexta, enfim, ela não tem aula.
Para ela, o fracasso escolar não é uma fatalidade.
Cada dia é uma nova luta.
Eh! Parem com isso imediatamente! O que deu em vocês, Mora?
As duas já para a Direção imediatamente.
Elisabeth às vezes tem suas dúvidas quanto ao futuro da escola pública.
Valentin, o boné.
Num mundo em desencanto onde o egoísmo impera,
Elisabeth está sempre pronta para se engajar.
Ele nunca vem à aula de Música.
Esse garoto me parece interessante.
Abra os olhos, Elisabeth. Ele é uma nulidade.
Não, Matthias, você se engana. Ele fez algum progresso.
Tem 4 de média.
Mas antes ele tinha 2.
Vai mudar de roupa ou ficar assim?
Quem mexeu nas minhas coisas?
Pierre Garaud é professor de literatura na Sorbonne.
Especialista em Renascimento, ele é a honra da universidade francesa graças a seu humor devastador.
É tão simples quanto distinguir um assíndeto de uma parataxe.
Não é, Sr. Bertrand?
Um quarentão extravagante, ídolo dos seus alunos,
Pierre veste seu veludo cotelê como seu fosse uma extensão do seu corpo.
Tem por hábito usar na segunda o marrom, que ele prefere,
na terça um azul ligeiramente desbotado,
e na quarta um havana, uma cor mais difícil de combinar.
Autor de sucesso da coleção Jalons Critiques,
Pierre adora ir à livraria Vrin encontrar seu público.
E lá, como em todas as noites de autógrafo, ele se pergunta se enfim baterá seu recorde de 527 livros vendidos.
de "Pirronismo y Montaignismo", cujo sucesso extraordinário lhe rendera conferências até em Moscou.
Em resumo, tal qual seu mestre Montaigne, Pierre é antes de mais nada um pesquisador infatigável.
O que está fazendo aí, Polo?
Encontrou? Que zona!
Assim, apesar de suas diferenças e defeitos, e talvez para sorte deles,
Encontrou? Não, mas encontrei seu "Cloche Savoyarde".
Onde é que eu fui meter?
Elisabeth e Pierre se amam segunda, terça,
e os outros dias também.
Merda, minha sêmola! Vai atender?
Atende você. Deve ser pra você.
Estou com as mãos cheias de sêmola!
Tenho certeza de que é pra você.
Alô? Boa noite, Françoise.
Françoise é Françoise Larchet, a mãe de Élisabeth e Vincent,
uma mulher alegre, elegante com muito gosto para decoração interior.
Mulher com uma bela voz grave, talvez um pouco tagarela.
Incrível, verdadeiramente incrível.
Na verdade muito tagarela.
Você não pode perder, Pierre.
Bem, muito tagarela mesmo.
Ao perder seu marido, muita gente ficou preocupada.
Mas essa eleitora de Mitterand logo se recuperou, provocando grande admiração dos mais céticos.
Françoise mudou-se de Paris para dedicar-se a uma produção pictórica faraônica.
E foi lá, em La Castide, no coração dos Alpes, cultivando sua horta, que ela reencontrou a felicidade.
Vou passar para ela. Um beijo, Françoise.
Babou, tua mãe!
Acha que ponho a harissa à parte ou no molho?
A Anna come coisa apimentada?
Sei lá, ela não come nada.
Mãe? Tudo bem?
Quando você faz seffa, você põe as passas antes?
Ponha bastante azeite na panela de couscous, ponha a sêmo...
Só quero saber das passas, mamãe...
Cedo demais incha, tarde demais esturrica. Tá certo, obrigada, tchau.
Tá bem, um beijo.
Ah, os Rosenthal estão aí?
Tudo bem com o quadril dele? Suzie, também está bem?
E o cachorro?
Merda!
Com o processador?
Agora ele está comprando produtos alemães? Não guarda rancores, hein?
Não impediu que comprasse presentes para as crianças.
Os filhos são Myrtille, 12 anos, e Apollin, 4 anos.
Myrtille é magra, inteligente, frágil.
Ela se imbui de uma nostalgia indefinível que a torna misteriosa e rende a admiração de seu pai.
Pai, você não acha Emma Bovary uma verdadeira neurastênica?
Sim, totalmente.
Não te parece que Tom Tom tem uma relação tipicamente edípiana com a Sra. Dubouchon?
Completamente.
Apollin curtia se fantasiar, jogar Playmobil e Amélie Mauresmo.
Achavam-no meio devagar, o que lhe valeu uma série de consultas às quartas-feiras com um famoso psiquiatra infantil
que Élisabeth achou o máximo e que Pierre abominou.
Cara babaca!
Mas... mamãe...
Sim, sim, sim.
Ah!
Não diga!
O que está fazendo?
Estou tentando pensar em outra coisa. Libero o espírito, aí eu me lembro.
Se quer pensar em outra coisa podia pôr a mesa.
Estava falando com o Pierre, mãe. Sim, vêm jantar aqui com o Claude.
Não você não vai incomodar... Mãe, se estou dizendo...
Mas sou eu que estou propondo chamá-lo... Não proporia se...
É, é isso. Um beijo.
Mãe! São eles chegando! Um beijo!
Tem tanto pavor de incomodar que acaba incomodando.
Mas é sua mãe.
Ah, olá, Pierre. Tudo bem?
Não sabia o que iam servir, então trouxe um rosé.
Babou preparou um bufê marroquino.
Perfeito, tipo Sidi-Brahim. Não, Boulaouane.
Sidi-Brahim é um vinho argelino, da OES, um vinho colonial.
Hmm, que cheiro divino.
Claude Gatignol, primeiro trombonista da orquestra filarmônica da Radio France,
libra com ascendente em libra.
Claude é a imagem de seu signo, um humor suave e sempre igual.
Para Claude, a vida é sempre uma surpresa.
Não passa um dia sem que um simples detalhe o encante.
A temperatura perfeita da ducha,
o ruído suave do ferro de engomar sobre uma camisa de seda,
ou o perfume inebriante de uma torta clafouti feita em casa.
Um homem feliz, de humor aveludado, mais fácil de se descrever pelo que ele não é.
Cucu!
Claude não se irrita, não tem cismas, não é desonesto.
Em certo sentido, ele não é.
Olha pra mim. Fez um balayage, não foi?
Você repara em tudo. Ficou ótimo.
Obrigada, porque o Pierre detestou.
Que nada.
Elisabeth e Claude são amigos de longa data.
Mais precisamente desde as aulas de dança clássica da Sra. Derveau, onde Claude era o único menino.
Desde então, se tornaram inseparáveis.
No verão, no outono, no inverno ou na primavera,
toda estação é a de uma amizade sempre renovada.
Sua grande sensibilidade faz de Claude aquele a quem se procura para um ombro amigo
porque ele tem aquela rara qualidade de escutar sem julgar
como se pudesse enxergar dentro de você como um livro aberto.
O que você tocou hoje?
Bartók, o concerto para piano... O que está procurando?
As chaves da adega.
Tem alguma urgência?
Fico louco se não encontro as coisas.
O que eu ganho se encontrar?
Minha gratidão eterna.
Então...
E os filhos?
Dormindo!
Como foi em Marseille?
Não esperava, mas me ofereceram um trabalho.
Lá?
Claro. O trombonista deles se afogou.
Você não vai, vai? Não sei, talvez.
Como assim talvez?
Não sei, estou pensando.
Mas já está pensado. Sou contra! Babou!
É muito longe. Mas, não, é pertinho.
Falou a mesma coisa quando foi para Toronto.
Mas é bem mais perto, né?
Nem tanto.
Três horas de TGV. Como se fosse um subúrbio.
Igual aos Ostria. Foram para Bougival e nunca mais os vimos.
Foi até melhor assim.
Babou... Eu nem decidi ainda.
Quem sabe seja uma boa ideia Marseille? Estará perto de La Castide Françoise vai ficar contente.
Eu espero que sim.
Alô?
Os mesmos códigos de há 10 anos, esqueceu?
Melhor, jantaremos sem você.
Vincent.
Magnânimo que sou, te darei uma dica.
O primeiro código é Marignan.
Sim, isso.
O segundo, Austerlitz.
Vincent, pensa, Austerlitz. Cher e Hautes Alpes.
Não, Cher do Departamento, não a cantora.
Bem, sou misericordioso. É 18-105.
E eis o irresistível, o singular e único,
Vincent Larchet.
Filho de Françoise, irmão de Élisabeth, melhor amigo de Pierre,
amigo de infância de Claude.
Tenista semiprofisssional, golfista de renome, Vincent tem um físico privilegiado
especialmente quando veste camiseta de lycra negra.
Após seu BOPC com honras, Vincent se tornou corretor.
Corretor imobiliário. Um formidável homem de negócios, super cortês,
este símbolo de elegância e modéstia
sempre avançou na vida como um trem na noite,
como um puma na selva, um foguete no espaço.
Sempre pronto para grandes mergulhos,
Vincent achava que sua vida estava toda traçada, até esse célebre domingo, 15 de agosto,
quando seu destino iria sofrer uma reviravolta.
De quem é a prioridade? Observação bem machista.
Vincent Larchet Anna Caravati
Se apaixonaram imediatamente.
E logo, logo, era a Vincent que Anna daria um filho.
Vincent Larchet, uma espécie de herói dos tempos modernos, em uma palavra...
Porra! Por que não manda consertar esse elevador? Eu?
Como vai, inculto?
Tudo bem? Sim.
Cheval Blanc 85...
Legal, obrigado. De nada. Presente de um cliente.
Ponha no decantador.
Ah, sim.
Não sabia que era à fantasia. Já tinha esquecido como você é brincalhão.
Só falta o guardanapo no braço pra nos servir.
Cadê a gorda? Na cozinha.
É buffet marroquino?
Não...
Sabe onde estão os decantadores?
Há dez anos estão no mesmo lugar. Ah!
Cheval Blanc 85, genial! Presente de um cliente.
E as crianças?
Dormindo. 20:14. Mas é sábado.
Não acredito que não conheça Austerlitz. Friedland, Jena, tudo bem. Mas Austerlitz!
Nunca vou decorar essas estações de metrô.
Pode estacionar aí embaixo?
Arrisca de ser multado. Não vão rebocar?
Pra tirar dali seria preciso um tanque.
O seguro do teu Scénic tem franquia? Não.
Ótimo. Arranhei aquele carrinho vermelho e coloquei teu telefone.
Deixou meu telefone?
Tem problema?
Não, terei prazer em denunciá-lo.
Confio em você.
No fundo é bem prático ter um 4x4 no quinto arrondissement...
Tem o monte Ste-Geneviève, a Bièvre que sempre alaga quando chove...
A bem da verdade não é um 4x4, e sim um SUV: Sport Utility Vehicle.
Um crossover, se preferir.
Não, não prefiro. Já há palavras demais em inglês para que seja interessante.
Você está bem instalado aqui. Fez bom negócio. Te garanto que consigo fácil 9.000 por metro.
Mesmo sem elevador.
Na época você dizia que era um bairro de drogados e imigrantes.
E era. Culpa de vocês esquerdistas.
Acabaram investindo num bairro de grande potencial.
O que estão fazendo? Posso brincar com vocês?
Estamos procurando as chaves da adega.
Quem descobrir ganha o quê?
Sua gratidão eterno. Por esse preço eu procuro.
Você lê russo? Leio na cama, me diverte.
Pois eu estou praticando o italiano. É, mesmo?
Assisto às partidas na RAI.
Não vai me dar um beijo?
Teu marido me convocou para uma caça ao tesouro.
Cadê a Anna? Vem se encontrar aqui.
Tem encontro com uns japoneses. Gostei do corte.
Que bom, pois o Pierre detestou.
Nada disso!
Não era hoje a ultrassonografia?
Err...
O que foi? Que cara é essa?
Bem, tem uma notícia boa, outra má.
O quê?
A boa é que é um menino. A má é que ele morreu.
Brincadeira. É um menino e está tudo bem.
Tudo bem! Olha meu filho!
Não tem graça nenhuma!
Tem graça, sim, olha, olha!
Deixe ver... ah, meu sobrinho!
Isso me traz recordações.
Tão pequenininho e já tão rico.
Se Anna ouvisse aquilo? Para!
Que idiota. Retardado!
Puxa! O quê?
Está inclinado pra direita como o pai.
Já ligou pra avisar à Françoise?
Tentei, mas dá sempre ocupado.
Prometi ligar pra ela para falar de La Castide.
Quer saber quando você vai. Não sei, como vou saber com oito meses de antecedência?
Enfim, vão quando puderem.
Só posso adiantar que estaremos lá com as crianças de 5 a 20 de julho...
depois mamãe fica com eles de 20 a 6 de agosto,
e que Michel e Christelle passarão o fim de semana de 8 e 9. Mas você pode ir quando quiser.
Quando eu quiser? Então depois de 11 e 12.
Podia aparecer quando estivermos lá. Claro, claro. Mas não.
Pode mudar de ideia depois, mas pelo menos diga quando pretende ir.
Pretendo ir no fim de semana de 36 e 37.
Vincent! Que diferença faz, aquilo é sempre um circo.
Ela deve querer se organizar, convidar uns amigos.
Ela tem o inverno todo pra isso. É o que ela faz.
Os Rosenthal vão na primeira semana de setembro e tio Hector na segunda.
Bem, não sei quando irei mas sei que não vou.
Bem...
Esperamos a Anna ou começamos?
Reserva um maço de cigarros pra ela, tudo bem.
O quê? Ela fuma?
É a única mulher que conheço que começou a fumar durante a gravidez.
Estresse pré-natal.
Não é pra me meter, mas não é bom para seu filho.
Pois diga isso a ela.
Vai ficar baixinho. Pois será jóquei.
No nosso caso não sabíamos o sexo.
Não sabiam como fazer?
Nós hesitamos, mas decidimos que seria bom preservar uma parcela do sonho.
Tive medo de projetar e pular etapas.
Acredito que quanto mais definimos uma ideia
mais fantasiamos e mais nos arriscamos a dificultar o encontro com a criança real.
E o que diz teu psicanalista? Diz que há milênios o homem convive com a surpresa do nascimento.
Devia levar Babou pra floresta pro terceiro parto.
Não é assim que você fala com seus alunos?
Está na mesa! Abram caminho, please.
O que está levando aí? Não, "o que você está trazendo"?
Está muito pesado.
Tira isso daí.
Cuidado aí.
Deixa eu explicar.
Pode pegar os pães pita, por favor? Yes, mam.
Isso são bolinhos com salsa, pastilla, chutchuka, mechouia, caviar de berinjelas,
Zaalouk, uma pequena salada de cenouras.... Acho que vão gostar.
Que coisa asquerosa! Não fale assim, diga que não gosta.
Tudo bem, mas para mim é asqueroso.
Isso é humus. Fiz para a Anna.
Acha que tem o suficiente? Depende, você convidou a orquestra do Claude?
Faz tudo em dobro, não pode faltar.
Quando éramos crianças era tudo contado. Estou descontando.
Não exagera, não era uma Biafra.
Tá defendendo a mamãezinha? Tô falando sério.
Bem, já têm alguma ideia de nome?
Sim.
Na verdade temos uma muito precisa.
Podemos saber? Adivinhem.
Não. Mas sim.
Seria melhor esperarmos a Anna.
Não, vai ser divertido. Vamos, adivinhem.
Só espero que não seja Henri como papai e vovô. Claro que não.
Pensaria num nome clássico, Matthieu ou Paul.
Não, não é um apóstolo.
Paul não era.
Paul não é um apóstolo?
Um dos doze, não.
Ele era reserva?
Precisamos ver suas referências, seus gostos, o que ele ama.
Pena que Rolex não seja um nome.
Babaca.
Começamos com qual? Cheval Blanc ou Fontaine de Provence?
Depende, é pra para beber ou pra lavar as mãos?
É mais pelo Claude. Ele tem ouvido musical, não pode ter tudo.
- Ehh... Christophe. Menos vulgar.
Camille. Não, um menino.
Camille é para menino e menina. Mas é menino e menino.
Então Lancelot, Thaddée. César. Não.
Basile. Mmmm, no.
Igor. Menos russo.
Bartholomée. Balthazar. Não. Não.
Dá uma dica. Não.
Vamos, dá, uma dica. Não.
Vamos, só uma. Ok, magnânimo que sou, dou uma dica: começa com "A".
Ah!
Espera! A...
Alexandre. Não.
Albert. Arthur.
Alban. Agnan. Artémis.
Isso não é nome
Aurélio. Antonin.
Nós pensamos em Aurélio, mas ficaria Aurélio Garaud, muitos "os".
Tem razão.
Mmm...
Está delicioso.
Também, 500 a garrafa...
500 o quê?
Pesetas, boba.
500 euros?
Claro, isso não é vinho de mesa.
Se fosse tomaria sempre.
Onde estávamos? Em Aurélio Garaud.
Isso, mas tinha "o" demais. Mas não é, continuem.
Ehh... Aymeric.
Mais conhecido.
Antoine. Mais original.
Albator. Que isso, pirou?
Alphonse? Ah! Nada mal.
Yes!
É Alphonse? Não, mas está quente.
Então, espera. Alphonse, fonse, once...
Nonce!
Nonce? Começa com A.
Annonce!
Esse começa com A.
Vou a terminar de preparar o seffa. Me esperem, hein?
Estou perto.
Eh... não. Anicet.
Que horror! Não!
Mandei que esperassem!
Astérix?
Não seria nenhum absurdo. Não deixa de ser uma referência literária.
Aramis. Não.
Arsène. Não.
Uma referência literária conhecida, D'Artagnan?
Tá frio!
Aragon. Isso é nome de família.
Anatole também não? Não.
Alain. Não.
Abbas. Tá de sacanagem?
Amphitryon, sei lá...
Vocês não estão com nada. Bem, desistiram?
Claro, já esgotamos as possibilidades. Qual é?
Adolphe.
Pô, muito engraçado!
Deixa de brincadeira, qual é?
Adolphe.
Vai chamá-lo Adolphe?
Sim.
Não vai chamá-lo Adolphe.
Err... sim.
Vai chamá-lo Adolphe?
Sim, como o personagem do romance de Benjamin Constant.
Vai chamar seu filho Adolphe? Não pode estar falando sério.
Estou sim. Junto com Julien Sorel deve ser o nome mais conhecido da literatura francesa.
O herói romântico por excelência, não?
Vincent, você não vai fazer isso. Está brincando.
Fala sério, é piada. De mau gosto, mas piada.
Teu filho com o mesmo nome de Hitler?
Não, justamente, não é como Hitler.
Como bem sabe, o Adolphe de Hitler é com "f"
O meu, em francês, se escreve com "phe".
Mas dá no mesmo.
F e PH são a mesma coisa?
Como acadêmico pensei que fosse mais competente em ortografia.
Soam igual ao ouvido. Adolphe e Adolf têm o mesmo som?
Vincent, o que Pierre quer dizer é que as pessoas não vão ouvir Adol-phe.
Vão ouvir "Adolf", entende? Como em "éléphant".
Gosto quando você fala comigo como seu eu fosse um retardado.
Me perdoe, mas é preciso ser retardado para não entender que não se pode chamar um filho de Adolphe.
Não seja agressivo. Se quiser, eu explico. Senão, mudemos de assunto.
Vincent... Calma, deixe-o explicar.
Eu estava lendo Adolphe, o romance de Benjamin Constant,
e Anna também, quando nos conhecemos.
Adoramos esse livro.
Adoramos essa personagem, foi o livro do nosso encontro, entendem?
Combinamos que quando tivéssemos uma filha, ela se chamaria Eléonor.
E se fosse menino... O cara tá falando sério mesmo.
Ele leu um livro... um livro e tinha que ser logo esse.
Acho até que foi você que me deu.
Mas desde quando você lê o que eu te dou?
Achille, tenho certeza de que é Achille.
O que aconteceu?
Você já disse? Disse enquanto eu não estava aqui?
É Achille, não é?
Não, Babou, não é Achille.
Mas você disse.
Não tem graça, Vincent. Mandei que esperassem.
Babou, o problema não é esse. Pra você é fácil dizer.
Teu irmão... Não, nem quero mais saber.
Não quero mais saber!
Escuta, Babou... Não quero saber. Não quiseram me esperar, danem-se.
Não quer saber como vai chamar o filho? Não!
Pois eu vou dizer mesmo assim. Pois não escutarei.
Vamos, para...
Babou!
Chega!
Agora você entende por que os babuínos comem longe das mulheres?
Adolphe, está ouvindo? Adolphe!
O quê?
Adolphe. Vai chamar seu filho Adolphe Caravati-Larchet.
Ah, não.
Então come é? Mudou de ideia?
Não. Só não terá o sobrenome da mãe. Será apenas Larchet. Sou contra essa moda ridícula.
Acha Garaud-Larchet ridículo?
Um pouco, sim.
Quer chamar seu filho Adolphe e fala em moda ridícula.
Eu me chamo Vincent Larchet ponto. Por que meu filho seria Caravati-Larchet?
Se puséssemos tudo, em três gerações uma carteira de identidade pesaria 600g.
Na Espanha e em Portugal...
Foda-se Portugal! Ele quer chamar o filho Adolphe, não ouviu?
Foda-se o que vem depois.
Por que está me agredindo?
Teu irmão quer chamar o filho igual ao Führer,
e eu é que sou agressivo?
Ah, é?
Quer mesmo chamar seu filho de Adolphe?
Pela 40ª vez, quero chamar meu filho de Adolphe, P-H-E.
Não pode fazer isso. Imagina na escola, desde pequeno.
Ora, para com isso. E como é que a professora vai chamá-lo?
Pelo nome, eu suponho?
Pois eu sei que eu não conseguiria.
Como professora, não sei, mas como tia sei que não.
Não conseguiria dizer ..Ahh... dd....
A merendar tá pronta, Ad... Ad... Está vendo? Não dá.
Sinto muito, mas vou chamá-lo de outra coisa.
E como vai chamá-lo?
Não sei, arranjo um apelido.
Pitchoun, por exemplo. "A merenda tá pronta, Pitchoun!"
Pitchoun.
Em algum momento terá que explicar ao Pitchoun que existiu um outro Pitchoun que invadiu a Polônia.
Claude, não tem graça, para!
Tem um pouco sim.
Babou, você vai chamar meu filho Adolphe em homenagem ao maior herói romântico da literatura francesa do século 19.
E do maior tirano de todos os tempos. Adolf se chamava Adolf antes de Adolphe.
Sim, mas o teu Adolphe aparece depois do outro.
Manda levantar o braço e ele fará a saudação nazista.
Acha então que o Adolf virou Adolf porque se chamava Adolf?
Dá pra repetir?
Acha que o Adolf virou Adolf..
Que tal jantarmos e falar de outra coisa?
Não, Babou, isso é importante.
Adolf Hitler não se tornou Adolphe Hitler só porque se chamava Adolf?
Mesmo se fosse Michel ou Pepito teria seria igualmente mau.
Teriam gritado "Heil, Pepito" e hoje eu não teria problema.
Sem dúvida, Vincent. Mas acontece que os pais dele, que deviam ter gosto parecido com o seu,
o chamaram Adolf e não Pepito.
Mas o Adolphe mão vai ser responsável pelos atos do Adolf!
Estamos falando da morte de milhões de pessoas!
Não é um roubo de bicicleta, merda!
Nem meu filho Adolphe, mete isso na cabeça!
Mas sim o alemão! Controlem-se! Vão acordar as crianças.
Chega.
Vou pegar as azeitonas para o tajine. Quando voltar falaremos de outra coisa.
Ninguém tocou na méchouia.
Vincent...
para as pessoas em geral, Adolphe não existe, só existe Adolf, Adolf Hitler, simples assim.
Adolf matou Adolphe.
Então o que conta é o que as pessoas pensam.
Exatamente.
Mesmo que estejam engadas?
É um imperativo categórico, um princípio que não se pode discutir por ser moralmente justo.
A máxima das nossas ações deve se erguida com base numa regra universal.
E se eu não concordar com isso?
Se leu Benjamim Constant então que leia Kant. Os Fundamentos da Metafísica dos Costumes.
Verá, é instigante. Segundo Kant então, tenho direito a Starsky e Hutch, mas não a Adolphe.
Starsky e Hutch não exterminaram metade da Europa!
Pierre! As crianças!
Não é um nome. É a apologia de um crime contra a humanidade.
Não te deixarão dar esse nome. Você não tem o direito.
Porque segundo você há os nomes autorizados e os nomes proibidos.
Mas claro. Tudo bem, façamos uma lista.
Façamos a lista.
Posso escrever aqui, no caderno de textos da Myrtille?
Se eu trocar não quero me enganar uma segunda vez. Fala, estou escutando.
Então, só tem Adolf?
Ainda?
Estamos procurando outro nome. Alguma ideia?
Ah! Err...
Hummm...
Por que não Joseph? É clássico e bonito.
Não Joseph não é possível. Por quê?
Joseph Stalin.
Já sei, também é o nome do pai de Jesus... do padrasto de Jesus...
um carpinteiro honesto e trabalhador, mas Stalin veio depois dele. Problema dele. É a regra do Pierre.
Portanto, adeus Joseph. Adeus Benito.
Franco.
Augusto.
Adeus, Paul.
Paul?
Pol Pot.
Três milhões de mortos. Tudo bem, eram khmer, mas contam também.
Não se escreve igual, mas soa o mesmo.
Babou, sinto muito, terá que rebatizar teu gato.
Se chama Polo.
Polo, Paul, dá na mesma. Tenho direito a Adolpho? Não. Então... Paul já era.
Temos Pétain, o que elimina os Philippes.
Saddam... Vocês não estão ajudando nada. Seriam horríveis jogando dedanha.
Vincent, escuta...
Existe um limite para número de mortos? Isso porque também temos os serial killers.
Jack, o Estripador.
Francis Heaulme, mais contemporâneo, mas bem eficaz, não?
Acho que já entendemos seu argumento, Vincent. Ah, é? Porque ainda temos Carlos, na categoria "terroristas".
E Bin Laden. Quem diz Bin, diz Ben, que dá Benjamin.
Pois bem, para teu gato e meu filho sobram poucos nomes autorizados.
Tenho Bernard e Raul. Babou, te dou a preferência, o gato nasceu primeiro.
Mas Vincent, afinal o filho é seu.
Faça como preferir. Não, não pode fazer como preferir.
Sim. Não, não pode fazer o que preferir!
Sim! Ele é o pai, fará exatamente o que quiser.
Mas?
Mas se insistir nessa ideia, te aconselho a prevenir os Rosenthal.
Por que eu falaria com os Rosenthal? Eles me consultaram quando os filhos deles nasceram?
Não tem nada a ver. Tem tudo a ver!
Os Rosenthal são pessoas cultas que sabem muito bem distinguir entre Adolf e Adolphe.
Bem, chega. Para de bancar o idiota!
Chame-o Adolphe, mas isso é uma inconsciência, ou pior, uma terrível provocação. Uma coisa ou outra.
Sei que é de boa fé, mas após essa conversa toda não pode mais agir como se não soubesse.
Não pode mais brincar de aparecer. A partir de agora sabe o que está fazendo.
É um ato deliberado.
Não pode sair por aí vestido de nazista e simplesmente dizer que gosta de disfarces.
Se insistir em chamar teu filho Adolphe, verei isso como um ato fascista.
Uma profissão de fé!
Pronto.
Assunto encerrado.
Tudo bem, você tem razão, sem dúvida.
Não posso chamar meu filho Adolphe.
Vê como ele não é bitolado? Você sempre diz que ele é bitolado.
Estou orgulhosa de você.
Bem, preferem esperar pelo tajine ou querem tudo ao mesmo tempo?
Eu prefiro tudo ao mesmo tempo.
Muito bem.
E quando eu voltar, explicaremos ao Claude porque não ele não deve ir pra Marseille.
Hmmm...
Pretende morar aonde lá? Não, não, não! Pedi que me esperassem, merda!
Você tem razão, Pierre.
Não podemos nos abstrair dos outros.
Sabe o que me convenceu?
O disfarce.
Um ato privado que, queiramos ou não, torna-se um ato público.
Tudo que fazemos é político.
Tudo é uma bandeira. A neutralidade não existe.
Sim, é verdade.
Então você tem razão.
Quanto mais eu penso, mais acredito...
que vou chamar meu filho de...
Adolf com F.
O quê?
Você me abriu os olhos. Foi o disfarce. Foi isso que deu o estalo.
Chaplin, pensei no Chaplin e seu bigodinho.
Qual foi o maior ator antifascista senão Chaplin?
Ele entendeu perfeitamente. Rechaçou Hitler usando até a sua imagem.
Logo eu me convenci. Graças a você vou chamar meu filho de Adolf com "f".
Você está delirando!
Não gostaria de mudar de ideia por covardia. ou por conformismo. Farei uma ruptura.
Me colocarei no meio da rua diante do tanque como o estudante chinês na Praça Tien-an-men.
E direi a Hitler : "Você nos tomou a Alsácia e a Lorena. Não tomará nossos nomes."
Você, com sua atitude simplista, tende a fazer dele um mito, um ícone indevassável. Quase que o endeusa.
Eu endeuso Hitler? Totalmente.
Se Picasso tivesse chamado seu filho de Adolf, teria produzido um manifesto pela paz muito maior que Guernica, isso eu te garanto.
Que salada intelectual.
Mas você me convenceu. Ponto pra você.
Imagine só. Uma moça muito feia, mal vestida, tipo porta-voz de movimento de extrema esquerda.
Tipo aquelas em quem vocês votam... Sim, estou imaginando.
Imagine agora que ela se chama... Marylin.
Oh... Ela denegriria a lembrança dessa atriz que nós todos admiramos.
Agora me explique por que isso não seria a mesma coisa no sentido inverso?
Meu filho será um cara formidável.
Ele arrasará com o fascismo, com o monopólio de Hitler sobre o fascismo...
e o fará cair do pedestal onde você o colocou.
Bem, isso esgota qualquer argumento meu.
Claude, quem é o homem que você mais odeia?
Hitler, eu acho. Não, não, vivo.
Eu não detesto ninguém. Porra, faz um esforço.
Não é possível que não exista alguém neste planeta que te desperte um mínimo e revolta.
Você não conhece. Quem é?
O novo diretor da Radio France. Um arrivista, escória de primeira.
Tá vendo? Quando quer você consegue odiar um pouquinho. Continue assim e em dez anos será um cara normal.
Como ele se chama? François Chocard.
Ah... François Chocard.
Isso sim é nome de babaca.
Mas quando ouve não pensa em São Francisco de Assis.
Nem em François Mitterrand,
nem em François Mauriac.
Nem em François Villon ou no Rei Francisco I.
Você também, Claude?
Nem em Claude François.
Logo, se François Chocard, sendo o babaca que é mesmo na Radio France,
conseguiu ofuscar reis, presidentes e os maiores autores franceses,
podes crer, Adolphe Larchet destronará Hitler. Adolf morreu! Viva Adolf!
O que está se passando aqui? Acho que Adolf ganhou uma nova batalha.
Isso ainda? E graças a François Chocard.
Do que ele está falando? Babou, porque não estava aqui? Merda!
Desculpe, estava preparando o jantar! Mas é que você se ausenta a cada dois minutos.
Pois eu faço as compras, cuido das crianças, cozinho, passo roupa...
É só fazer uma pergunta e você me joga pra escanteio.
Não foi o que quis dizer. Mas foi o que disse.
Espere, fique, gostamos da sua companhia. E eu gosto de servir quente.
Mas, Babou...Babou!
Já chega! Babounette.
É uma espécie de jogo sexual entre eles. Acho que ela bate nele.
Você não cansa, hein?
Ela tem esses chiliques desde os oito anos de idade.
Desculpe, Babou, mas é culpa do teu irmão.
Me larga, você tá me irritando. Some daqui!
Sai! Vai embora!
A Dama do sorriso, do sorriso e de dizer:
"Ah, pobre louco..."
Não, chega de Mallarmé. Isso não é um jogo.
Eu realmente acreditei, hein? Em quê?
No Adolphe. E fez bem. Estou falando sério.
Acabei de ver o livro debaixo do Buda.
Você foi displicente.
Como ele se enfezou, o acadêmico!
Babaca...
"O debate está encerrado."
Você leu, pelo menos? Nada.
Nem abri. Não vai me denunciar, hein?
Não vou participar do teu concurso de quem tem pau maior.
Por quê, tem medo de perder?
Não falarei nada, mas também não vou mentir. Você se vira, mas não me meta nesse nhénhénhém.
É impressionante como você é tão "suíço"!
Até Adolphe respeitou a neutralidade helvética.
Ponto para você. Obrigado.
Silêncio.
"O debate está encerrado."
Qual é, afinal? O quê?
O nome que você escolheu.
Henri.
Como seu pai? Sim.
Françoise vai gostar. Espero que sim.
Vai lá com a Babou, ela teve um trabalhão pra preparar esse jantar.
Eis os apaixonados! Anna já chegou?
Sim. Ela não tocou a campainha pra não acordar as crianças. Vai escalar a fachada.
Com cinco meses de gravidez é mais divertido.
Azar. Vai pegar o jantar servido.
Vamos à mesa.
Onde quer senta? Tanto faz...
Aí Apollin perguntou: "Por que papai tem pelos no peito?"
Gostei dessa.
Pra que serve isso? Nos culhões tudo bem.
Oh, Oh!
Mas isso faz muito tempo.
Faz bem rir assim.
Paramos de brigar.
Com isso eu concordo. Perdão, mas o que justificaria uma briga para você?
Pierre... Espera, quero que ele responda.
Pra você, o que é suficientemente importante para merecer uma briga?
Bem, talvez não sermos obrigados a brigar a cada jantar.
Hmm... pode ser. Mas ainda não respondeu à minha pergunta.
Então? Do que podemos falar?
Não se cansa de ser sempre o espectador?
Então? Escolha um tema e nós acompanharemos.
Por que está rindo?
Diga o que te interessa, pois a questão do fascismo visivelmente te aborrece.
Nem um pouco. Mas, na verdade, vocês nem falaram de fascismo.
Ah não? Então do que falamos?
Pelo menos a sério não foi.
Enfim, estavam se divertindo, fazendo palhaçada. Estavam representando, como faziam em criança.
Nós, representando? Sim, como se brinca de policial ou comerciante.
Brincam com temas sociais como se brincassem de carrinho.
Hoje vamos brincar de véu islâmico, de bicicleta ou de direito de greve?
Você sempre faz isso.
Já discutiram isso centenas de vezes. Nem você acredita mais no que diz.
Acho até divertido, mas não me faça de árbitro.
Nos distraímos. É deplorável, mas agradável.
Você não está entendendo bem o sentido por baixo disso.
Se me mantenho alheio às suas conversas isso não significa que eu seja alheio a elas.
A "Suíça" desperta!
Não quer descer do seu pedestal e discutir um pouco conosco?
Seus amigos aqui, sabe?
Aristóteles, saia de sua caverna.
É Platão, o mito da caverna.
Aristóteles também estava lá, só que ele não saiu.
Pode ser, são da mesma época.
Todos os filósofos não são da mesma época?
Esse é o tema do BAC de filosofia. Por isso é que eu tirei 4.
A propósito, adivinha com quem tomei um drink ontem às 18 h no Café Beaubourg?
Tomei um kir com adivinha quem?
Você bebe kir? E logo no Café Beaubourg?
Vamos, adivinhem. Alguém que não vemos há muito tempo?
Um século.
O que ganhamos, além da sua gratidão eterna?
Sei lá... uma garrafa de champagne?
Dom Pérignon? Tudo bem.
Antoine Flemmadon. Oh, merda!
Como adivinhou? Se tomou um kir, foi com Antoine Flemmadon.
Que loucura você adivinhar.
Fui eu que lhe dei seu número de telefone. O quê?
Enfim, é com você que ele tem mais afinidade, não é? Mesmo assim.
E aí, Pierre?
Mas ele tem razão. Tudo bem.
Meu amor, estamos morrendo de fome.
Estão me esperando? É óbvio.
Qual é o código?
Magnânimo que sou, lhe darei uma dica. O primeiro, é Marignan.
1515. E?
E Austerlitz.
Tudo bem. Já estou chegando.
Ela sabe a data de Austerlitz.
Às vezes me pergunto por que ela foi escolherlogo a mim.
Entre tantos outros.
Uma coisa me intriga, como você encontrou o Flemmadon?
Foi ele que me encontrou. Me chamou como amigo no Facebook, fiquei com pena.
Ainda tem aquela mecha vermelha? Continua peludo?
Viu ele sem camisa? Oh...
Só faltava essa.
E aí, está se divertindo? Hã?
Já que perguntou, Apollin voltou a dormir.
Mas, Babou, teu psiquiatra mandou deixar que ele chamasse.
"Nosso" psiquiatra pediu que o pai fosse mais presente!
Tudo bem, mas não precisa falar disso agora, não é?
Não tenho tempo pra ficar me levantando toda hora.
Na próxima vez eu vou.
Que tal esse psiquiatra infantil?
Caro e babaca. Mais caro ou mais babaca?
Boa pergunta.
Deixa. É no caminho dela.
Ah! Boa noite.
Tudo bem? Desculpe chegar tão tarde.
Não tem problema. Ah, que lindas!
Teve problema em subir os cinco andares?
Fiquei sentada o dia inteiro. Que lindo ficou essa balayage.
Obrigada. O Pierre detestou.
Não detestei, não! Oh...
Vejo que me esperaram.
O que esperava? Nós Larchet somos educados.
Viu que lindas? Não precisava.
Você não quer. Então ficamos com elas.
Decididamente meu marido está irresistível hoje.
Ah, irresistível. Boa noite.
Tudo bem?
Você não engordou nem um grama, que linha!
Você nunca disse isso pra mim quando eu estava grávida.
Disse sim, meu amor. Mas você engordou 25 kg.
Nunca engordei 25 kg. Tudo bem, você já perdeu quase tudo.
Mas isso faz cinco anos.
Mas... você estava ótima.
Mas nunca engordei 25 kg.
Babou, a mesa está magnifica.
Anna, te garanto que sobrou briouats à beça.
Vou pegar um prato para você.
Sente-se.
Apollin está com 5 anos?
E aí, tudo bem? Sim, mas está uma loucura a preparação dos desfiles.
-Quanto tempo vai levar?
Até o final de março. Recomeçamos em junho com a coleção de inverno.
Nunca entendi por que no mundo da moda vocês fazem o verão no inverno e o inverno no verão.
Para se preparar para a estação seguinte. Para que ninguém vista calça de veludo em agosto.
É verdade, mas quem vai comprar slip de banho em março?
Não. A pergunta certa é: "Quem ainda "usa" a expressão slip de banho?"
Como quer que eu chame?
Maiô.
Sim, mas um maiô não é forçosamente um slip de banho.
Sim, mas Claude sempre foi muito "slip'.
Muito slip. Muito, muito slip.
É o Senhor Slip.
Sim, sou meio slip, mas enfim...
Não é meio, é exclusivamente slip. Nunca te vi de calção.
Querida, você já viu o Claude vestindo outra coisa que não fosse um slip?
Vejo que o nível da conversa melhorou.
É que com a roupa da orquestra sou obrigado a vestir um slip.
Então é isso. A culpa é do seu trombone.
Toma Oh, Babou! Não vou conseguir comer isso tudo.
Tem que se alimentar. Agora vocês são dois.
Ah, sim, são dois. Sendo dois, deixa-se de ser um, não se é ninguém, verdade?
Oh, Pierre!
Por favor, não começa.
O que foi?
Nossos amigos não gostaram nem um pouco do nome do nosso filho.
Você contou pra eles? Sim.
Ele não resistiu. Estava orgulhoso demais.
E... vocês não gostaram?
Não, Anna, não gostaram não.
Ficamos mais é surpresos.
Sim, foi mais uma surpresa.
Para mim, não.
Sinto muito, Anna, fiquei mais revoltado que surpreso.
Bem, eu sinto muito.
Achei que gostariam da referência.
A referência?
Mas foi a referência que nos revoltou. Anna, foi justamente a referência.
Acho que não estão falando da mesma coisa.
Acho que Anna sabe muito bem do que estou falando.
Acho que sim. Não entendo é a sua reação.
Eu também estou surpreso. A rigor, entendo que Vincent tenha tido essa ideia, mas você?
Fiquei perplexo.
Mas fui eu que propus.
É verdade. Você não se dá conta de quem estamos falando?
Do que ele fez? Do que ele fez?
Como vou saber, nunca o conheci?
Nunca o conheceu? Será que ela não se ouve falando? Pierre!
"Ela" está aqui, se quiser falar, fala na cara!
Está completamente louca, sua coitada! Como?
Bem, já chega. Vincent, isso vai acabar mal.
Está contente agora? É nisso que dá escolher um nome desses.
Alto lá! Não estou entendendo. Quem é você pra me falar nesse tom?
Não é o que ele quis dizer.
Ah, não? Ele é professor de francês. Sabe muito bem o que quer dizer.
Exatamente! Conheço muito bem o sentido das palavras e o seu alcance.
Vai à merda. Não.
Mando sim! Chamo meu filho como quiser!
Isso é que não!
Não vou receber lição de um pai que chama os filhos de Appolin e Myrtille!
O quê? Stop!
Stop! Stop!
Foi uma piada.
Querida, eu fiz eles pensarem que...
íamos chamar nosso filho...
Adolphe.
Idiotice.
Engraçado, mas idiotice.
Mas muito engraçado, isso foi.
Foi engraçado, não foi? Bem, daí a fúria do Pierre.
Vamos chamar nosso filho de Henri, como papai e vovô.
Quando Anna falou em referência pensava em papai.
Agora nos acalmemos, nos sentemos...
Nos fartamos de fallafels, de tchoutchoukas, de pitas, e trocamos beijos.
Não, querida... Vai à merda!
Tudo bem, foi coisa de retardado... bem retardado.
Sinceramente. Sou um babaca e sinto muito.
Anna, me desculpe.
Pierre, me desculpe.
Ofereço-lhes minhas desculpas. Tudo bem?
Acho que entornei o caldo.
Não quer tocar alguma coisa com seu...
Babou, vê se me ajuda. Já fiz o que pude...
Err... alguém quer um chá de menta?
Eu.
Pierre?
Como sempre, você não fala nada, deixa passar.
Deixo passar o quê?
Não percebe que tudo isso foi só pra nos esfregar na cara como os nomes dos nossos filhos são ridículos?
Nada disso, Pierre. Foi uma piada!
Uma piada! Dei de cara com o livro "Adolphe" ali na estante.
Também viu Os Irmãos Karamazov, mas não escolheu nem Ivan, nem Dimitri.
Não teria tido a menor graça.
Isso é provocação.
Pierre, ele se desculpou.
Ele sim, mas não a Anna.
Mas pode continuar me chamando de coitada se quiser. Querida, por favor...
Pierre, ninguém disse que seus filhos têm nomes ridículos.
Não, ela disse que não ia receber lição de um pai que chamou seus filhos de Appolin e Myrtille!
Ela estava nervosa. O que quer dizer essa frase?
Significa que não quer lições, que já tem idade pra decidir sozinha.
Essa parte eu entendi. É o final que me intriga.
O que quer que eu diga, Pierre? Para mim está bem claro.
Ele quer saber o que realmente acho do nome dos seus filhos.
Exatamente.
Ela acha muito legais.
Mesmo? Mesmo.
Achamos Apollin y Myrtille muito bonitinho.
Me perguntei se você faria isso e você fez.
Fiz o quê?
Essa expressão.
Que expressão?
A que faz sempre que eu digo sim só para te agradar quando na verdade você sabe que é não.
Tanto faz. Te garanto que você faz uma expressão.
Chega, Pierre! Stop!
Tá irritado só porque te tapeei, mas que tal mudar de assunto?
Convenhamos...
Como foi com os japoneses, meu amor?
Não sei, meu amor, estive com coreanos.
Como foi com os coreanos, meu amor?
Por que, isso te interessa? Claro.
É que geralmente você nunca pergunta.
Devia ver sua reação quando pergunto.
Claro que seu trabalho me interessa. Bem...
Então como se chama meu sócio?
Bem, é...
Peraí... err....
O cara que te irritou outro dia... você sabe...
Ah, eu sei sim.
Eu também. Eu também.
Até eu sei.
Eu também sei, o cara com aquele nome esquisito...
Tá na ponta da língua... Olha, você fez.
O quê? A expressão.
Tô ficando puto! Como é que eu faço?
Sei lá... Tipo: "Tá na ponta da língua, tá na ponta da língua."
É assim? Fala sério, é assim?
Ah, não, não. Não, não, não.
Não, não, não... Tá vendo?
Não faz assim, mas faz uma expressão, sim.
Você também?
Sinto muito, Vincent, mas você faz uma expressão. Enfim, um jeitinho.
Sim, na verdade é um jeitinho.
E que jeitinho é esse que eu faço?
Um pouco assim.
Sim, é assim mesmo.
"Ora veja, gostei do seu penteado."
Exatamente assim!
"É teu o Scénic estacionado aí embaixo? Isso é que é classe!"
É exatamente assim.
"Muita classe mesmo."
"Nós achamos Apollin y Myrtille nomes muito bonitinhos."
É exatamente assim.
De jeito nenhum eu faço assim! Faz sim, eu juro.
Parece um pato. Não, um cu de galinha.
É mais um cu de galinha.
Tenho boca de cu de galinha, é isso? Um pouco.
Tá rindo?
Se isso os diverte.
Tá vendo? Tá vendo?
"Se isso os diverte."
Tudo bem, se minha expressão os diverte tanto, farei uma. Assim fica claro?
Não fique chateado. Você pediu.
Babou, me deixa em paz.
Você não queria fazer teatro?
Eu faço um pouco, com meus alunos do terceiro ano.
Pois eles têm sorte. Você tem um senso fantástico de observação.
O biquinho é idêntico.
Então... Então o quê?
Então você acha Apollin e Myrtille nomes ridículos.
Ah, dá um descanso.
Não entendo.
Para de ser babaca. Sabe muito bem que não são nomes normais.
Apollin e Myrtille. Parece música de Bobby Lapointe.
Minha filha, tua sobrinha, tua afilhada, tem um nome anormal? O que é normal, Vincent Larchet?
Clássico, não original, se prefere.
Prefiro original a normal, sim.
Isso, brinque com as palavras, Pierre Garrot. Exatamente como fazíamos há pouco.
Me diga, diria que Adolphe é normal ou original? Diria que é um nome que existe.
Como assim existe? Apollin e Myrtille também existem já que os chamamos assim.
Já estou cheio dessa conversa de Apollon e Myrtille.
Não! É Apollin, não Apollon.
Que ninguém tenha dúvidas.
Como?
Ele parece com você.
Meu filho é feio?
Nem bonito nem feio. Tem 4 anos.
Tem um nome ridículo e é feio.
Não é ele que é ridículo, é o pai. Você.
Sim, eu acho ridículo essa moda de usar sobrenome de mãe e pai em nome de uma pretensa "paridade".
Sim, acho ridículo dar nomes que não existem.
Essa hipervalorização da originalidade faz dos nomes um cartaz.
"Favor não esquecer que sou diferente."
"Favor não pensar que não sou clássico."
"Aqui vive uma família de intelectuais de esquerda assinante da Télérama mesmo sem ter TV."
Isso sim eu acho ridículo!
Esqueci que para Henri Larchet basta um 4x4 e o Le Figaro.
Foda-se! Não estou nem aí pra imagem que eu passo.
Foda-se o que as pessoas pensam de mim. Já você, não.
Tem obsessão pela imagem que passa. E pior ainda...
tem obsessão pela imagem que seus filhos passam. Se acha original? Pois você é um esnobe.
Eu, obcecado pela minha imagem e você não está nem aí?
Certamente essa é a coisa mais engraçada que você disse esta noite.
Estamos realmente nos provocando. Sobremesa!
Espero que estejam com fome. Os loukoums estão incríveis!
Incrível é que você diga isso. Você, a quintessência, o concentrado mais puro,
a medula substantiva do egoísmo!
Eu? Pierre!
Eu egoísta?
Não, você não é egoísta. Você é o egoísmo.
Essa é boa. Sabia que dúzias de defeitos, mas esse...
Dúzias? É pouco.
Na minha opinião, Vincent é muito generoso.
Obrigado.
Babou diz isso porque seu egoísmo é estudado, não é natural.
Obrigada.
É uma maneira de falar. Não dá pra perceber só olhando para ele.
É muito mais sutil.
É algo que não se nota de saída. Entretanto, está lá.
Você entende? Não.
Seus argumentos partem de autores que me são inacessíveis, caro Pierre.
Entende, sim. Você também é muito mais inteligente do que parece.
Obrigado. Então gostaria que me explicasse de que forma eu sou egoísta.
Não, em que eu sou "o egoísmo". Vincent!
Mas isso me interessa. Interessa a todos.
Não. Não.
Você é uma pessoa total e absolutamente obcecada por si mesma.
Todas as suas frases começam com "eu".
Não suporta a ideia de não ser o centro de tudo e faz tudo para sê-lo, tudo!
De todas as pessoas que conheci neste mundo, seguramente você é a que melhor resume a palavra "egoísmo".
E acha que eu sempre fui assim.
Sempre talvez não. Mas a partir de certo momento.
Quando?
Quando o quê?
Esse momento que você falou.
Parem com isso, por favor! Está insuportável!
Então, quando? Claude, diz alguma coisa.
E aí, quando?
Ufa... Obrigada, Claude.
Começou com Moka.
Moka?
Moka, o cachorro. O cachorro de Bibiche.
Quem? Bibiche.
Béatrice, a irmã de papai.
Aquela ruiva que joga cartas, que se casou com um banqueiro de Limoges.
Aquele sujeito com as mãos peludas... Bem, o cachorro de Bibiche, continua.
Não faça essa cara. Sabe muito bem do que estou falando.
Não.
Bibiche tinha um cachorro, uma coisa horrível, felpuda, que ela tratava como um filho...
É verdade, não parava de beijá-lo, era horrível. E ainda o perfumava, ficava borrifando...
Era um dia muito quente de verão. Os adultos estavam fazendo a sesta...
eu e Vincent estávamos de saco cheio... Que idade vocês tinham?
Onze, doze anos Tínhamos treze anos.
Ah! De repente se lembrou?
Bibiche nos dissera que Moka tinha pavor de água, como um gato.
Que cachorro ridículo! Você se lembra? Claro.
Era o cachorro mais ridículo na face da terra.
Havia um lago, estávamos atirando pedrinhas nos nenúfares
quando Moka veio e começou a se masturbar na minha perna.
Pierre não é um cachorro.
Tive uma ideia. Disse a Vincent : "E se jogássemos o cachorro na água?"
Só de brincadeira, como qualquer um faria aos treze anos.
Vincent não estava muito convencido, achou uma ideia babaca.
Por quê, não era uma ideia babaca?
Bem babaca.
Pierre não é um cachorro.
Não pensei, dei um pontapé no cachorro e ele voou para dentro do lago.
O quê?
Afundou como uma pedra, subiram algumas bolhas e depois, nada.
Não!
Hm-hmm.
Foi você que matou o Moka?
Sim, fui eu que matei o Moka.
Que coisa horrível!
Não, não é isso que é horrível. Isso só foi idiotice.
O horrível é que Vincent assumiu a minha culpa.
Bem, desculpa por ter tirado o seu da reta.
Está vendo como ele é? Pois com treze anos era igual.
Ele me pegou. Pensei que fosse por amizade, mas não.
Sabe o que ele fez? Não.
Roubou meu status de assassino.
Hã?
Nem isso ele me permitiu. Ele me usurpou, me negou o direito. E sabe por quê?
Não.
Para forjar sua própria lenda. Pra criar uma imagem.
Eu tinha afogado o pobre cão e foi ele que chegou pra Bibiche e disse com toda a majestade:
"Bibiche, matei o Moka!"
Babouche, pega a câmera, precisamos filmar isso.
Mais uma vez foi você o Don Quixote e eu o Sancho Panza.
Mas, Sancho, lembra da surra que eu levei, ou não?
Lembro perfeitamente, todos se lembram. Esse era o objetivo.
Exatamente como Adolphe. Só pra refrescar a memória...
pra marcar as almas tomadas pelo egoísmo.
Tudo isso só porque não quis dividir o castigo?
"Egocêntrico, egotista, interessado, narcisista.
"Que só age por interesse próprio."
"Que não reconhece outra verdade senão a da sua própria existência."
Você é a definição da palavra "egoísta", Vincent.
Espera, aproveita e olha na letra "M".
M.
De mesquinho.
O quê? Encontrou um adjetivo para mim, estou procurando o seu.
Mesquinho.
É só isso que te ocorre?
Não diria que é tudo, mas é o que veio mais rápido.
Bem, fim de jogo. Um a um, partida anulada.
Vamos dar uma pausa nessa luta de galos? Acho ótimo.
Não existe partida nula em tênis. O quê?
Você disse: Um a um, partida anulada. Isso não existe.
Você é um saco, sabia?
Sou muito cioso do meu francês.
Ah, sim, esqueci que sabia o sentido das palavras e seu alcance.
Não vamos voltar a isso, não é? Escuta aqui, Pierre...
Tentei contemporizar.
Mas se está determinado a continuar com suas diatribes, ponha as barbinhas de molho e se manda.
Faça-me o favor, se manda, seu mesquinho!
Para com isso! Pierre não é nada mesquinho.
Não, ele é "zureta, mão de vaca, avaro e tem problemas com dinheiro."
Você é generoso e eu sou mesquinho, é isso? Generoso só porque deu um iPod à Myrtille quando fez 4 anos?
Perdão se não tenho sua grana.
Não foram uns pedacinhos de madeira que te arruinaram.
Era um Mikado, porra!
Se tivesse meu emprego seria a mesma coisa.
Por quê, não crio bem meus filhos?
Porque não gasta um centavo sem reclamar o dia inteiro.
Devia ver como fica grudado na carteira, sua carteirinha...
Pra tirar uma notinha é um puta sacrifício!
Você é miserável, Pierre!
O miserável fica feliz de tê-lo convidado.
Foi sua mulher que nos convidou
Pierre não tem nada miserável.
Ele é até...
até... até...
Quando, qua... Quando há... qua.... qua há...
Oh...
Não encontro a palavra, mas...
ele...
É uma pessoa...
Uma pessoa o quê? Perdulária? E o suíço não fala nada, porra?
Bem, hmm... Você também acha que sou um mesquinho?
Digamos que você é uma pessoa que toma cuidados.
É isso! Ele é cuidadoso.
Na língua de Claude : "Ele não é um pouco miserável."
Não é isso!
É assim que você pensa, tudo bem, Claude.
Fico contente de ver que graças a mim os dois estão encontrando pontos em comum.
Agora que estão mais próximos, nesse relacionamento sincero baseado na franqueza,
talvez Vincent te conte apelido que deu pra você.
Ah, não, Pierre! Chega!
Vocês se merecem. Estão monopolizando a conversa a noite toda. Ela tem razão.
Perguntaram em algum momento se essa discussão nos interessa? Ela tem razão!
Algum de vocês parabenizou Babou pelo jantar?
Claro. Não.
Parabenizamos, sim. Ah é? Quando?
Na cozinha. Ah, faz sentido.
Qual é meu apelido, Vincent?
Claude, faça-me o favor, pare com isso!
Não se meta você também.
Esquece. Gostaria de saber meu apelido.
Não, não gostará de saber.
Que diferença pode fazer?
Exatamente, que diferença faz?
Só queria saber como... Por que não confia na gente?
Dá um tempo. Você vale mais que esses dois retardados.
Bem, Vincent, qual é meu apelido? Não, eu te proíbo!
Proíbe? Que isso, estou sonhando? Claude, para, por favor!
Pois eu quero saber, merda!
"A ameixa." Pierre!
O quê? Bravo, Pierre, muito esperto.
Ele te chama "A ameixa". Pronto, está satisfeito?
Ameixa?
Enrugada?
Não.
Não, Claude.
Como a ameixa "Reine Claude".
Reine Claude? Não estou entendendo.
Não se faça de bobo. Entendeu muito bem.
Mas isso não importa, nós te amamos como você é.
Do que vocês estão falando?
Uma "Reine-Claude". Você não entendeu mesmo?
Não, não entendi mesmo.
Uma rainha.
Mmm.
Uma queen.
Mmm.
Boiola.
Viado, maricas, se prefere. Agora entendeu?
Acha que eu sou homossexual, é isso?
Sabe, Claude,
me sinto muito melhor depois que confessei sobre o Moka.
Sinto muito, mas não sou nem um pouco homossexual.
Então você é o único que não sabe.
Vocês ouviram o que eu disse?
Pode nos contar. Mas ele não quer!
Afinal a vida é dele.
Se eu fosse, diria. Não é nenhuma vergonha. Não há nada a confessar. Se não sou, como...
Claude, você é solteiro, é músico, mora no Marais, se veste de laranja...
Quem se veste de laranja... exceto em Guantanamo?
Você faz clafoutis, bebe kir, faz manicure, escuta Étienne Daho.
Étienne Daho, pô, Claude!
E ainda usa incenso em casa.
É papel da Armênia.
Enfim, é perfumado.
E daí?
Daí que quem não come carne é vegetariano.
Quem dirige motocicleta é motoqueiro. Não é uma recriminação, é uma constatação.
Vocês são impressionantes.
Nem sei o que dizer diante de tantos clichés, tantas besteiras.
Gostaria de homem só porque uso camisas laranja? Vocês percebem o que estão dizendo?
Também gosto do Visconti e do Cary Grant, me surpreende que não tenham falado.
Não estamos te julgando. Não?
Claro.
Então, obviamente nos enganamos. Desculpe.
Vincent, chega.
Me desculpe, não sabia que ele gostava de mulher.
Porque... então você gosta mesmo de mulher, é?
Gosto de uma, em todo caso.
Como?
Conheceu alguém? Sim.
Mas estão juntos... de fato?
Sim, Babou.
E como é que ela é? Fala! Alta, baixa, loura, gorda, se depila, é tatuada? Conta!
Para, Vincent. Que saco! Temos direito de saber, deixa timidez, conta!
Não estou com vontade de falar com você esta noite. Mas por quê?
Não entendi. Há pouco me acusou de representar, agora que falamos sério você fica na retranca. Se esconde.
Claude, não sei se você é gay, mas com certeza você é um covarde.
Bem, o que você quer saber, Vincent?
Para, Vincent. Não entra nesse jogo. Que jogo?
Há trinta anos que conhecemos ele. Não sabemos nada da vida dele.
Não fala nada. Parece um escriba.
Vamos, pergunta o que quer saber. Pergunte!
É uma mulher mesmo?
Sim.
Desde quando estão juntos?
Muitos anos.
O quê? Está há anos com alguém e nunca me falou?
Como ela é?
Magnífica.
Para, Claude. Desse jeito, não
E por que não quer que ele nos conte?
Por que não, Babou. Não tem que dar satisfação a ninguém.
Mas, Anna, então você a conhece?
Sim, Anna a conhece.
Nós também a conhecemos?
Sim.
Seria por acaso o Antoine Flemmadon?
Não, não é o Antoine Flemmadon.
É alguém que vocês conhecem muito melhor.
Como assim, melhor?
Muito melhor. Melhor que qualquer outra até.
Como assim, melhor que qualquer outra?
Chega, Claude. Diga logo a verdade.
Você foi longe demais.
Não é verdade...
Fala logo!
Não é verdade.
Claude! Fala logo ou eu falo!
Tudo bem, eu falo.
Espera! E você cala a boca! O que é que ele vai falar exatamente?
Sinto muito, Vincent, não queria que fosse desse jeito.
Não é verdade. Não pode ser possível; Você fez isso?
Não fiz o quê. Vocês dois, ora...
Você ficou louco? Vincent!
Tem certeza?
Claro sim. O que você estava imaginando?
Não é nada disso, Vincent. Em absoluto.
Caralho, que sufoco!
Porra... eu pensei mesmo, merda!
Eu também. Nada disso, nada disso!
Babaca!
Que loucura, eu nunca faria uma coisa dessas.
Afinal, com quem você está?
Estou...
com Françoise.
Que Françoise?
Françoise...
Sua mãe.
Hã?
Mãe de quem?
Estou com a Françoise, Vincent.
Quem é Françoise Vincent?
Não! Françoise mamãe!
Como assim, está com mamãe?
Eu...
Estamos juntos...
Hã?
Vincent, eu... Shhh!
Puta que pariu!
E eu achando que éramos unidos.
Somos unidos, Babou.
Pensei que confiasse em mim.
E não me contou nada. Mas eu confio em você.
Menos que na Anna, visivelmente.
Isso não tem nada a ver. Desde quando você sabe?
Isso é coisa entre vocês, não quero me envolver.
Desde quando você sabia? Vincent...
Diga meu nome mais uma vez e te enfio o trombone pelo rabo.
Desde quando você sabia? Vincent...
Entendo que esteja magoado, até que se sinta traído, mas ninguém fez por mal, ninguém...
Para de bancar a assistente social! Desde quando você sabia?
É uma história entre sua mãe e seu melhor amigo.
Sei que é difícil aceitar, mas não cabia a mim falar.
Ela tem razão.
Não cabia a ela falar. Cabia a você.
Sua mãe não estava pronta. Achava que vocês não entenderiam.
Mas isso não tem nada a ver.
Não importa com quem foi. Tanto faz.
Do que você está falando? Ele tá dormindo com mamãe!
Para de falar mamãe, mamãe! Vê se cresce!
Não tem mais oito anos.
Tua mãe ama outro homem. E daí?
Papai só fazia fumar dois maços de cigarro por dia.
Claude e eu somos amigos há 30 anos. Todo dia a gente se falava, se via ou se escrevia. Todo dia!
Fico pensando em todas aquelas noites que passamos discutindo.
Como pode fazer isso?
Como?
Babou...
Tente entender. Não foi contra você.
Era um segredo dele, só isso.
Talvez fosse só uma questão de tempo.
Segredo só existe entre duas pessoas.
É o que sempre disse ao Claude. Só amaria alguém que não guardasse segredos.
Ninguém conta tudo. Todo mundo tem algum segredo,
momentos que não são compartilhados, momentos da vida escondidos.
Ele sempre soube de tudo. Os bons momentos, os maus... Contei até dos partos!
Os problemas das crianças, as abobrinhas, as lágrimas, tudo!
Até seus probleminhas eu contei. O quê? Ficou louca?
O que foi? É íntimo? É particular? É pessoal?
De que servem amigos se não podemos falar do que é realmente importante?
Muitas vezes eu quis dizer, mas não conseguia.
Então como conseguiu contar pra Anna?
Babou, ele não me contou nada, ninguém contou...
Eu soube. Como assim, "soube"? Virou vidente?
Não trocamos confidências. Bem...
Anna nos pegou de surpresa um dia na piscina de la Castide.
Para, para, para!
Temi estragar tudo. Que vocês não compreendessem o amor que existe entre mim e Françoise.
Françoise é...
Para!
Não vê que está falando da minha mãe?
Minha mãe, que te acolheu em la Castide quando você era criança.
Que fazia torta de Nutella pra você,
que te deu a coleção "Club des Cinque" de aniversário, mamãe, mulher de Henri, meu pai.
Isso te diz alguma coisa? Para Vincent, está se torturando. É ridículo.
Me torturo se eu quiser e serei ridículo quando eu quiser.
Entendo perfeitamente que você não compreenda.
O que é que eu não compreendo? Papai gostava tanto de você.
Claude pra cá, Claude pra cá. Sempre te defendendo, com peninha de você. É isso que mais dói.
Você me dá nojo. Vincent, ou você se acalma ou vai embora!
Vou embora.
Não. Você se acalma e fica!
Você quis que ele falasse, agora vai escutar.
Vincent? Vincent!
Não tem um dia que não pense no seu pai.
Sempre guardarei o momento...
a imagem dos seus pais no primeiro dia que os vi.
Foi no apartamento da Rue Monge, antes do Natal.
Teu pai montado num banco pendurando guirlandas numa árvore enorme.
Estava tentando. Foi uma catástrofe.
E Françoise ria.
Havia entre eles uma cumplicidade incrível.
Realmente mágica.
Algo que eu nunca tinha visto.
Naquele dia teus pais me acolheram. Enfim, todos me acolheram.
Babou virou minha melhor amiga.
Um prolongamento de mim mesmo.
E você, Vincent, me protegeu. Às vezes vacilava...
mantinha uma certa distância, mas sempre me tratou como irmão.
Françoise me fez estudar música. Todo esse tempo ela me acompanhou...
me permitiu ser alguém.
Após a morte de Henri tudo mudou.
Tudo aflorou.
Percebi que amava uma mulher que eu não tinha o direito de amar.
Foi então que decidi não a ver mais, por causa de vocês.
Eu tinha que esquecê-la.
Então...
decidi me afastar, aceitei todas as turnês. E fui embora.
Para o Canadá.
Estava fugindo.
Françoise não entendeu nada. Achava que a morte de Henri me afastara dela.
Não entendia a reviravolta que eu tinha dado na minha vida.
Mas deu tudo errado.
Realmente tentei esquecê-la, tirá-la da minha cabeça,
mas quanto mais o tempo passava, mais eu sofria.
Não conseguia mais tocar. Voltei pra Paris. Estava enlouquecendo.
Uma noite,
em pleno concerto,
em pleno fosso da orquestra,
minhas mãos começaram a tremer. Entrei em crise.
Peguei o carro e fui para la Castide.
Tinha que vê-la, falar com ela.
Não podia mais guardar isso dentro de mim.
Cheguei de madrugada.
A casa estava envolvida em neblina, não se via um palmo adiante.
Ouvi um barulho de ferro rangendo, de alguma porta...
e Françoise apareceu.
Não parecia surpresa.
Não.
Fez sinal para que me aproximasse, como se me esperasse.
Como se estivesse à minha espera.
Ficamos ali, talvez um minuto, no frio, um de frente pro outro.
Eu estava esgotado, exausto, mas me sentia bem.
Estava onde devia estar.
Você entende?
Entende o que eu senti?
Era tudo tão óbvio, tão simples.
Era evidente.
Começou a chover. Gotas caíam sobre o rosto de Françoise.
Pareciam lágrimas.
Talvez fossem até lágrimas, sei lá.
Foi bonito.
Então, Françoise pegou minha mão,
e me disse:
Vem. Vem.
Eu quero você.
Porra!
Claude!
Filho da mãe! Vincent!
Vincent, ficou louco? Claude, vira.
Meu Deus, deve ter quebrado uns dentes...
Maravilha. Obrigada mesmo.
Mamãe!
Desse jeito tá parecendo até o Tico e Teco.
O que foi que aconteceu, mamãe?
Não foi nada. Foi seu tio Claude que tropeçou na mesa.
Fez tanto barulho.
Ponha cera nos ouvidos!
Ficou mais calmo? Percebeu o que acabou de fazer?
O estado em que você fica?
Basta, pediu que me acalmasse e me acalmei.
Pois é, pra você isso já é o suficiente.
Chega, né? Não chega não. Olha o que você fez!
Tudo bem, Anna, não foi nada.
Ele partiu tua cara, para de defendê-lo, merda!
Deixa comigo, que ele vai pedir desculpas, sim!
Senão o quê? Senão o quê?
Quer jogar esse joguinho? Pois tome cuidado.
Ele é que deve desculpas. Foi ele que começou.
Ele começou? Estou sonhando, vocês estão ouvindo?
Estou ouvindo bem, não é possível!
Não é o homem com quem vivo há dois anos! O homem que eu amo.
Sabia que eu estava apaixonada!
E que só por isso estou há uma hora tentando não odiá-lo mas está cada vez mais difícil!
Prefere quando sou infantil, egocêntrico ou quando faço caretas?
É de você que estou esperando um bebê?
Pelo menos é o que dizem. Como?
Sei lá, de repente tem mais revelações a fazer.
Nunca menti sobre nós. Como vou saber? Acreditarei quando o vir, como São Tomás.
Continua assim e será teu filho que você não verá mais. Grande coisa.
Pra você tanto faz?
O que você quer? Que peça desculpas a ele?
Sim.
Tudo bem. Claude, me desculpe por ter partido teu nariz embora tenha merecido.
Sinto muito que não tenha aceitado bem, mas não fui autorizado a te perguntar.
Isso nós já percebemos.
Somos dois adultos, Françoise e eu.
Ela mais. Vincent!
Me desculpe, mas eles têm 30 anos de diferença. Vinte e seis.
Agora vejo porque Françoise não quis te contar.
Ainda por cima falou com ela?
Evidentemente. Dezenas de vezes. Pedia que ela confiasse em você, que você compreenderia...
Pelo jeito eu me enganei. Olha só pra você.
Podiam parar de gritar?
As crianças estão dormindo e gostaria de fazer o mesmo.
Alô?
Sim, vou chamar.
Babou, sua mãe.
Oi, mãe.
Ora... muito legal.
Está muito agradável.
O jantar, magnífico.
Sim, segui sua receita. Todo mundo se fartou.
Não sobrou nada nas travessas.
As passas? Não, nem inchadas nem esturricadas.
Talvez um pouco amassadas, já que agora estão no tapete.
Por quê?
Não vou me estender em detalhes, mas...
em resumo, depois de Vincent dizer que ia chamar seu filho igual a Hitler...
O ditador, mãe... Ele e a Anna, que chegou uma hora atrasada,
disseram que acham ridículos os nomes dos nossos filhos.
Dirá que isso não é nada comparado à morte de Moka.
Moka, mamãe, o cachorro da Bibiche.
Isso. Ah, esqueci.
Teu filho querido, que não suporta os Rosenthal nem tio Hector,
pretende passar o fim de semana de 36 e 37 em La Castide.
Mas agora que partiu o nariz do seu amante, talvez tenha mudado de ideia.
Ora, de Claude, mamãe. Por quê, você tem outros?
Tudo bem, fala com ele.
É mamãe.
Alô?
Tudo bem.
Err... sim e não.
Enfim, mais não.
Escuta, eu ligo de volta porque... Isso, muito bem.
Eu também.
Françoise vem amanhã a Paris.
Vem mais rápido que para os próprios netos.
Babou, devia ligar de volta para se desculpar.
Para me desculpar? Quer que peça desculpas à minha mãe? Você?
Escuta, Babou.
E a mim? Quem vai pedir desculpas? Quem vai me pedir desculpas?
Você vai me pedir desculpas, Pierre? Mas eu...
Que cara é essa? Estou ficando louca?
Ou é linguagem corporal para que os outros pensem que não sabe do que eu estou falando?
Acha que tapear alguém arregalando esses olhos?
Que vão falar: "Coitadinho dele e a mulher histérica fazendo cenas!"
Devia ver sua cara, Pierre. A mesma dos meus alunos pegos colando.
O livro de gramático bem ajeitadinho no colo, a fórmula de matemática escancarada na palma da mão...
Mas insistem: "Não sei do que a senhora está falando."
O que espera que eu diga?
Não sabe do que estou falando? Não te sugere nada?
Sei lá, podia começar por reconhecer que sacri- fiquei minha tese para você poder escrever a sua.
Enquanto você frequentava Montaigne, quem corrigia tuas cópias? Quem preparava as aulas?
A bem da verdade, com a licença maternidade sobrava tempo.
Ah, as crianças.
Bem, falemos então das crianças.
Quem implorou para tê-los, dizendo que não havia nada mais bonito que filhos?
Mas nunca cuida deles. Ah, não, esqueci, estou sendo injusta.
Domingos à noite, às vezes dedica 15 minutos para jogar com eles.
Põe eles bem excitados, justo antes de irem pra cama.
Aí larga-os pra mim, superexcitados, suados,
mochilas por preparar, historinhas pra contar, cocô, xixi, os pesadelos...
e você se tranca no teu escritório, cinco minutos é muito pra tomar do teu tempo...
Eu também gostaria de um tempinho pra ler de vez em quando. Mas não.
Babou não pode. Babounette não tem tempo.
E de que adiantaria? Você nunca me convidou para nenhuma das suas palestras.
Porque, na verdade, Pierre, você se envergonha um pouco de mim.
Meu empreguinho, meu colegiozinho, meu bairrinho.
Sua esposa não te permite brilhar, essa mulher mal vestida...
que ainda por cima engordou 25 kg. desde a última gravidez.
Quem vai pedir perdão a mim!
Quem vai me pedir perdão?
Você não, Pierre, obviamente.
A você, Claude, não direi nada, porque você já sabe tudo.
Mesmo que a recíproca não seja verdadeira.
A você, Anna...
também não digo nada, porque nunca tivemos mesmo muito o que falar.
E você, Vincent.
Vai me dizer o que estou esperando ouvir?
Vai reconhecer tudo por que passamos desde que você nasceu? O filhinho da mamãe,
o palhacinho para papai,
Tinha direito de ser uma merda na escola, a levantar-se da mesa sem pedir permissão,
direito a responder, a dormir fora de casa, todos os direitos. Porque Vincent é tão engraçadinho!
Como as meninas gamam por ele! Deve ser tão cansativo ser um playboyzinho.
Coitadinho, não pode se cansar tirando a mesa.
Sua irmã tira. Não se preocupe, filhinho.
Ela não se importa, brinca de criada o tempo todo. Sua irmã bobinha.
Não se preocupe, Vicentinho,
Pode fazer toda besteira que quiser. Nós te perdoamos de antemão.
E aí, Vincent, deu tilt?
Sim?
Não?
Não tenho perspectiva de perdão?
Perfeito. Tudo bem.
Somos todos iguais, então. Ninguém pede perdão essa noite.
Então vou pegar todo meu azedume, minha tristeza e meu rancor e vamos dormir juntos, os quatro.
Uma vez na vida, vocês lavam a louça.
Pierre, você dorme aí no sofá. Se as crianças chorarem, você se encarrega.
Vou tomar uma caixa de Témesta e dormir dois dias seguidos.
Vocês todos que se fodam e boa noite.
Só quis fazer uma piada.
Bem, já vou indo.
Sim.
Tem certeza que está bem?
Ah, ótimo.
Eu te acompanho, Claude. Vou pegar seu carro, Vincent. Você pega um táxi.
Como?
Algum problema?
Até amanhã, se você se acalmar. Senão, não vale a pena.
Estou alucinando. Vincent.
Não ouviu o que ela disse?
Quer ter o filho sozinha, que se vire. Pelo menos nos divertiremos uma vez na vida.
Um rosé? Sim.
Pode me explicar uma coisa? O que ela foi ver no cara?
Sei lá.
Músico?
Trombonista. Francamente, quem é que toca trombone?
Afinal, é instrumento de banda.
Hmmm é pior que ruim. Hmmmm!!!
Ele parece um esquilinho.
- Oh...
Ora, ele é sinistro. Já ouviu ele falar de alguma coisa que tivesse graça?
Não.
Então.
Em geral é assim com os padrastos.
Babaca...
E pensar que mamãe está transando com a ameixa.
Com sorte talvez não tenham filhos.
Vou dar uma olhada na Babou.
Fica mais um pouco, hein?
Não, vou para um hotel.
Deixa disso, fica. Me ajuda na arrumação.
Você é bem persuasivo.
Verá, esse sofá é muito confortável.
Você dorme muito nele?
Às vezes.
Não!
O quê?
Ah, genial.
Obrigado.
Agora me dá sua gratidão eterna?
Não, eu empresto. Sou mesquinho, não se esqueça.
Está com sêmola no cabelo. Culpa de quem?
Desculpe pela mesa. Não foi nada.
É só madeira.
Ainda dá pra aproveitar para fazer um armário.
Pois é.
Boa noite, Sancho. Boa noite, babaca.
Sancho! O quê?
Você sabia que o Gary Grant era homossexual?
Sim, mas é Cary. Cary Grant.
Com C. Como em cari-bu.
Boa noite, inculto.
Sancho!
O que foi dessa vez?
Queria te dizer...
você sabe... todos temos nossos probleminhas.
Naquela noite, a cabeça pesada com a mistura sofrível de Grand-cru e rosé,
a coluna estraçalhada pelo sofá horrível de Pierre,
tentando ler as primeiras páginas do romance de Benjamin Constant,
não tive dúvida de que nossa família tinha chegado a um ponto que não tinha volta.
Entretanto a vida seguiu em frente,
e quatro meses e seis dias mais tarde, quando a bolsa de Anna se rompeu,
durante um conselho de administração crucial, diante dos famosos coreanos...
I'm sorry, I must go.
Babou, Pierre, mamãe e Claude
correram para clínica para conhecer nosso filho.
Isso, empurra, empurra... Para, vamos, respire... respira.
Tesoura. Vamos, rápido.
O que foi? Nada, não se preocupe.
Algum problema?
Não, está tudo bem.
Não se preocupem. Sua filhinha é linda e passa muito bem.
Vamos prepará-la direitinho e já a traremos.
Pô...
Passadas as minhas felicitações cordiais ao sistema de saúde público...
Estudaram 12 anos e não sabem distinguir um menino de uma menina?
Não enxergam, é isso? Usem óculos.
Passada a certeza de que teríamos de repintar de rosa o quarto azul
e comprar tudo novamente para o bebê,
foi segurando nos braços essa nossa fonte de felicidades recém-nascida...
que nós tivemos uma revelação.
Como vão chamar essa pequena maravilha?
Pô!
Vocês têm alguns minutos...
Volto daqui a pouco.
Não tínhamos mais nome. Estávamos lá exaustos, pegos de surpresa
quando Anna teve a ideia.
A boa ideia de que precisávamos.
Como a mãe de minha filha é uma mulher verdadeiramente formidável!
E aí? Então?
O quê?
A boa notícia é que o bebê passa bem. A má notícia...
é que é uma menina. Mas que maravilha!
Vincent, você não tem jeito!
Que susto você me deu!
Uma menina, que legal!
E aí? Ela é linda.
Ela pesa quanto? 3,1 kg.
E como vão chamá-la?
Ameixa.
Não vai fazer isso. Não.
Na verdade, vamos chamá-la de Françoise.
Ah, seu safado...
Mamãe me abraçou forte, Babou ficou com lágrimas nos olhos, Pierre deu um grito de alegria
e Claude me disse, segurando minha mão:
"É uma ideia formidável, Vincent."
E foi ali, no rosto do meu velho amigo e novo padrasto,
que eu acho que percebi uma certa expressão.
Bem, não uma expressão...
Melhor dizendo, um jeitinho.
Legendas: Luís Filipe Bernardes
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